Perdus à la la fête, ils demandent leur chemin

La fête de la musique, j'aime.
Parce que je suis née avec et ce que c'est une manière originale de célébrer: 1- L'été, 2- La ville, 3- L'initiative musicale amateur ou professionnelle.
Parce que ce soir là, les noms de la variétochevariétoche  valent autant que l'amateur sorti de sa cave pour présenter ses créations... Il y en a peu de ceux-là. Le plus souvent, au hasard des déambulations, on entend plus des reprises de rock des années 80 (et encore... reprises... souvent d'un niveau assez moyen) Police, Sting, Téléphone... Les nostalgiques sont parmi nous.

Je sors de chez moi. Une adolescente (Quel âge pouvait-elle bien avoir? Dieu qu'il est difficile de le dire) se plante devant moi, là, avec ses yeux crayonné au noir.
- Eh, âaa', ssé pal où?
- ... Excusez-moiExcusez-moi?
Je n'avais rien compris... probablement l'effet invalidant d'un appareil dentaire avec palais... Elle veut aller aux halles. Bon. Je lui indique. Rien d'autre à dire. J'avais à faire.

Plus tard dans la soirée, je sens une main sur mon épaule. L'homme avait fendu la file indienne qui le séparait de moi pour m'attraper l'épaule.
Les quais de Seine, c'est ce qu'il voulait. Étonnant. C'est la première fois qu'il y a contact physique. La première fois que mon attention est attirée non pas par la voix, mais par la main.

C'est vrai qu'on ne se touche plus. Dans la promiscuité des transports, de la ville suante de porter tant de personnes tout contact est tacitement proscrit. Pas de main sur l'épaule, ni sur le bras, et encore moins sur la taille. Il faut se connaître pour autoriser la personne à entrer dans cette fameuse bulle physique... sans quoi, il ne s'agit que d'une nuisance supplémentaire.
Pourquoi alors je me souviens qu'il n'en a pas toujours été ainsi?